Cuando los poetas hablan de hacer el amor.

Pensé que no había nada peor que las mujeres que se tiran como un pollo en la cama. Otra hipótesis refutada.

- Cojeme- me decía al oído.

Yo solo pensaba en escaparme de ese lugar, tirarla al costado de la cama... decirle:- Nena. ¿No entendes que me quede sin frenillo en la lengua?.... vos estas loca, 40 minutos... no es humano-. Me hubiera gustado darle un cachetazo, pero supongo que no soy tan hombre...

Reduje el tramite a la expresión mínima, le pedí perdón y puse cara de culpable. En realidad estaba triste. La llevé lo mas rápido que pude a su casa. La noche terminó con un saludo distante y sin falsas promesas. Hacia tiempo que había aprendido a no ponerme la soga al cuello de ese modo.

Era de esas pibas que se creyeron ese cuento de que un polvo tiene que durar dos horas... y después dejan el sueldo en pomadas. Y yo no soy de esos tipos que les gusta castrarse, como tampoco de los que les gusta lastimarlas.

Cuando los poetas hablan de hacer el amor toda la noche no es mas que una exageración literaria o, simplemente, hablan de otras cosas. Parece que ella nunca lo entendió.

Me hubiera gustado explicarle que las personas no somos conejos... que la idea es pasarla bien. Pero ya esta grande para que le expliquen todo.

Ahora, recuerdo el pollo en la cama...

Mejor,

me quedo solo.

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