Fue lo mejor

-¿Te gusta que te la chupe?- preguntó.

-¿La verdad?... No lo haces muy bien- respondí.

- ¡Ah no!. ¡Desgraciado Hijo de puta!-

- ¿Por qué te enojas?. Vos me preguntaste-

-¿Ahora es culpa mía basura?-

-Si- dije tranquilo.

-Vos sos una mierda. ¿Sabias?-

-Si- respondí después de una calada.

-¿Y mi culo? ¿Te gusta mi culo? tanto que me jodiste para que te lo diera-

-La verdad no valió la pena- respondí.

-¡Andate a la mierda!. ¡Vos y tu pija son una mierda!. ¿Sabias?-

-Seguramente-

-¿Y mi concha y mis tetas?-

-Nena, tendrías que saber que no sos gran cosa-

-¿Y que mierda haces, entonces, conmigo hijo de puta?-

-Mataba el tiempo, hasta que empezaste con esto... mejor me voy. Adios.-

-¿Te vas a ir desgraciado? después de todo... de todo esto... ¿Quien se va a bancar tus mierdas, tus insultos, tus sopapos, tus resacas? Eh ! ¿Quien? ¡Decime quien!.

-Yo- respondí.

Abrí la puerta y me fui.

Fue lo mejor von Juan Pablo Alegre steht unter einer Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 2.5 Argentina Lizenz.

Lo que esta noche trajo mi espejo.

Cuando miro atrás

En los años

Y recuerdo las largas noches con

El frío del acero

Presionando mi garganta,

Mi puño apretado y tembloroso.

Me sorprende

El no reconocerme.

La vida no es ni mejor

Ni peor

Yo tal vez sea un poco distinto

Pero eso no explica

Que en el espejo de la memoria

Se distorsione mi figura.

Hay cosas que

El tiempo no ha erosionado,

Hay cicatrices que no cierran,

Palabras que aun no digo.

Hay ideas que sobreviven

Aun más que los recuerdos:

No tuve el valor suficiente…

Hoy tampoco lo poseo.

Todavía tengo mis paseos,

Mis rincones,

Un puñado de libros gastados

Y mis cigarrillos.

Todavía salgo todos los días

A ver…

Y todavía no se

Que es lo que busco.

La masmedula del tiempo

Sigue siendo un viaje extraño

Y yo, un mal pasajero.

La piel de mi cuello

Cedió varias veces

Sin llegar a ser algo serio

Desde entonces uso barba,

Las cicatrices han desaparecido,

Pero aun así, no me afeito.

A veces siento que la vida

No es otra cosa que recuerdos

Pero no son propios…

Tampoco,

ajenos.

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Segunda muerte lunar

no puedo sentir

no siento

no puedo respirar

vapores que no conozco

no puedo asfixiar

la media noche de una luna muerta.

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